Ты гроза, гроза ночная, ты душе блаженство рая, дашь ли вспыхнуть, умирая, догорающей свечой?!
Кто как, а я не могу работать, когда меня за шею грызут. Клювом. Больно, блин. Так что сидит теперь в клетке разобиженный Кеша, а я таки пытаюсь писать защитную речь.